--------------- Hafiline Blog ---------------

test

2012-05-17T19:38:00Z

je teste

MAROC RETOUR A LA FERME

2012-04-21T16:30:20Z

Le temps reprend au bled son épaisseur originelle. Les sensations, droguées par les bruits et les miasmes de la ville, se réveillent.

Je pars avec les enfants rejoindre Abdeltaïf et son troupeau dans un champ lointain. Khadidja a empoigné ma main avec force Les piquants des chaumes entrent dans ses orteils nus. Elle s'arrête, me présente la plante de son pied droit, j'enlève deux piquants. Dix fois elle s'arrête, dix fois j'extrais des piquants qui deviennent de plus en plus imaginaires. Le jeu lui plait. A moi aussi. Une cérémonie de la présentation du pied prend forme. Khadidja est la princesse maîtresse du jeu, j'obéis avec plaisir et servitude.

Hakima la cadette prend aussi possession de moi comme de coutume Elle me caresse, me mordille partout où elle peut, suce les boutons de ma robe, les appelle des seins. Elle rêve de repartir en France avec moi. Le soir, au retour des champs, elle s'endort comme une masse dans mes bras.

Le soir tombé je vais faire une brève toilette dans le coin nouvellement aménagé, à côté du trou à la turque. Une poule y a élu domicile pour la nuit. Je l'ai réveillée. Vaguement irritée, elle supporte mal ma présence et l'eau que je projette Elle me laisse la place et dès que je m'éloigne revient occuper son domaine nocturne.

Le lendemain nous partons pour le souk du dimanche à Medionna avec Idriss et son fils ainé. Hakima ne me quitte pas d'un pouce. Si elle pouvait entrer sous ma peau, je deviendrais grosse d'une petite fille de trois ans. Nous nous arrêtons au retour chez la mère de Malika. Je demande :
:quel est son nom ?
: Fille de Laarbi
Mais quel est son nom ?
Ah, Fatima, fille de Laarbi

Nous buvons le thé à la menthe, nous mangeons le pain et le beurre, nous buvons le lait caillé. Nous regagnons la ferme familiale trois heures plus tard. Je suis gorgée de temps dense aussi vierge et excessif que le soleil qui a rougi ma peau Et de ce temps formidablement consistant, accumulé à la ferme de Malika , je me repais, le laissant envahir mes vaisseaux, irriguer mon cerveau,, épaissir mes intuitions, éperonner ma conscience pour des jours et des jours.

Mustapha le dernier né de la nichée est dans mon dos, bien calé dans la large écharpe installée par les femmes, et je l'emmène visiter la tombe de Mustapha le dernier mort. On a enterré deux enfants près de lui. Les deux petits monticules sont à peine visibles, déjà les moutons viennent paître dessus, et y laisser leurs crottes.

Dernière soirée où les femmes jouent à se quereller et à se battre. Malika dénude sa poitrine. La perfection du nombril de Hakima sur son ventre tout rond gorgé de nourriture m'émeut.

STATIONNEMENT

2012-04-09T18:10:32Z

« ….A chaque tournant, je m'attendais à voir surgir une barrière, une ère de stationnement. Mais la route déroulait tranquillement ses méandres, et aucune sentinelle ne nous coupait le chemin ... »

Voilà ce que je lisais page 23 dans la traduction du livre de Vassili Golovanov « Espaces et labyrinthes » (Verdier Editeur) que venait de m'offrir une très bonne amie.

Il faut dire que, de par ma lointaine éducation, toutes les fautes d'orthographe et de syntaxe me sautent aux yeux. Et cette « ère de stationnement » n'a pas failli à l'appel de mon attention et a immédiatement activé mes réflexes de créatrice de marmonnements fragilement littéraires.

S'agissait-il vraiment d'une simple erreur homonymique, ou bien une invitation à réfléchir à une collision du temps et de l'espace qui nous convierait à nous arrêter enfin pour de bon et pour un long temps sur une portion congrue de territoire et de l'explorer, mettant de côté toutes nos hâtes intempestives à atteindre des buts que la société s'acharne à nous imposer avec la volonté de nous soumettre à je ne sais quel diktat d'efficacité dérisoire ?

Errer, jubilatoirement, ,dans une portion du temps qui aurait soumis le stationnement à sa propre volonté d'étirement, quel programme ! Et par la même occasion redonner à cette aire conquise ses multiples dimensions, cailloux, larves, mouvements cachés, éclats de vie féroce avalant l'air, tout ça sous une houppelande de terreau nourricier ?

Il faut respirer et c'est tout, sans se soucier de l'absence de sas ai-je écrit auparavant dans un sifflement. Il me faut quitter cette ère et reprendre pied dans une réalité qui reste à apprivoiser – ou laisser cette réalité nous apprivoiser -, et diffuser cette aire de papier maintenant griffonné, sortie du temps de la création, nourrie de lectures voraces, me jeter dans une immédiateté nécessaire, m'acheminer , avec une hâte paradoxale, hors des limites du stationnement.

ORANGE

2012-03-31T09:00:30Z

Le fait d'être soldées ne les rendaient pas moins succulentes. Simplement leur peau légèrement flasque facilitait l'extraction d'un jus sanguin qui avait intériorisé, au goût , l'amorce d'une subtile et déconcertante décomposition..

Donc, j'étais revenue dans cette jeune SCOOP bio pour faire la razzia des oranges soldées et m'apprêtait à payer lorsque passa devant moi un jeune homme. Un étudiant me dis-je, qui posa sur le tapis une orange. Une seule. Il disparut avant que je sois revenue de ma surprise. La caissière, étale dans sa fonction, n'avait pas bronché plus que moi.

Nous en sommes là. Des achats à l'unité lèvent sur nos marchés et dans nos boutiques, j'ai vécu ça sous les tropiques. Et pourtant nous vivons entourés de richesses pléthoriques ramassées dans peu de mains Il serait peut-être temps de nous rendre compte de cette abondance de la misère encore cachée autour de nous et qui témoigne d'un monde spéculaire qui vire à la fois vers une absurdité cynique et une détresse déchirante.

Il ne faut pas se leurrer. Sur cette terre qui rétrécit à la mesure de l'outrance de ses réalisations – les paquebots et les avions par exemple, ou les forages rapaces, qui polluent la mer et l'air qui nous appartiennent de plein droit – nous sommes tous dans le même radeau...

Les problèmes de la Grèce, bientôt de l'Espagne et de l'Italie nous encerclent, sans parler des autres continents.. Nous sommes solidaires des faims de leurs peuples que nous le voulions ou non, parce que leurs faims risquent d'être bientôt les nôtres,

Les puissants coalisés se bouchent les yeux et les oreilles, et mettent dans leurs bouches des torrents d'insanités. Il faudra bien une bifurcation ( en fait elle est en marche) du sens de l'histoire pour les empêcher de nuire plus Les moyens sont là, mis en place par de timides récalcitrants –( les paniers bio des Amap, le miel urbain, les villes en marche vers les transitions, en gros les sociétés alternatives vers une mondialisation sociale) et aussi des penseurs qui ne cessent, ces lanceurs d'alertes, de nous crier des vérités A nous de les débusquer, à l'aide de cet instrument encore libre qu'est Internet.

Voilà ce que cette orange m'a inspiré.

. …..

DE QUOI SUIS-JE LA PROPRIETAIRE ?

2012-03-26T14:19:45Z

Commentaire paru sur le blog de Paul JORION le 26 mars, à la suite de l'article "Ce qui doit changer et les forces qui s'y opposent"

Les questions à résoudre font l'objet de plusieurs articles de réflexion de Paul JORION en particulier sur la notion de propriété

En marge des questions à résoudre

En vérité, je ne connais pas le fonctionnement de mon corps (sauf si je fais un saut qualitatif vers des ouvrages savants qui ne m'en livreront qu'une analyse ardue) Ce corps, supposé m'appartenir et qui fait sa vie souterrainement, ne laissant sur l'extérieur que des trous avares, est le maître empressé à réclamer la nourriture que l'esclave que je suis lui procure journellement.

Avec mon cerveau je lutte contre cette sujétion, reportant la responsabilité de celle-ci sur des événements plus ou moins diététiques, ou historiques, ou dramatiques, ou tragiques ou simplement malheureux, externalisant mes manques, mes rebellions vers autrui, cet autrui que je ne connais pas plus, que j'estime ou méprise, que je voudrais exterminer pour qu'il ne me renvoie plus une image désolante de ma propre personne.

Et si je ne suis pas propriétaire de mon corps comment pourrais-je l'être d'une maison, d'un jardin habité d'êtres qui le colonisent à mon insu, l'affranchissant de ma souveraineté ?

Je suis là, en sursis sur cette terre encore rondelette, nourrie jusqu'au vertige de textes prodigieux ou insipides sur la nature de la propriété, et ne suis pas plus avancée, claudicante, avalant des traités que le m'efforce d'expulser en mots tronqués, étrons disposés sans vergogne sur des feuilles de papier.

Dans ce monde « raté » dès l'origine, comme dit un anthropologue, en voie de bifurcation vers l'accomplissement du ratage ou enfin l'apparition d'un homme humain, je continue à me poser des questions.

Mon corps va bientôt me lâcher, rendant toute appropriation d'un lopin de terre ou de renom fragile, pour moi ou mes descendants, absurde. Alors, que peut faire le grain de poussière que je suis pour construire un espace où ce corps et son appendice le cerveau accueilleraient un autrui à panser ,à débarrasser à son tour de ses possessions illusoires ? .

GRECE ANIMALE

2012-03-19T10:25:45Z

La Grèce, où les chiens errants sont pris en charge par l'Etat. La rue leur appartient, et ils sont les gardiens bien nourris, bienveillants et accompagnateurs des touristes dans les temples et jusqu'aux portes des musées.. S'ils portent un collier, souvent un bout de chiffon, c'est qu'ils sont stérilisés.

L'un d'eux, jeune étourdi plein d'ardeur m'a prise pour compagne de ses jeux, entêté à sauter sur mes épaules, à provoquer mes courses, à amuser le groupe où j'étais enfermée pour des visites trop programmées. Un autre, devant une porte romaine, vieux berger énorme affalé sur le trottoir, immobile, indifférent aux passants tout aussi indifférents qui le contournaient, semblait là, maître de son espace, concentrer sa respiration sur une agonie tranquille, publique, paradoxalement invisible.

Il y a aussi les chats, en bandes serrées et faméliques alentour des monastères, avides des morceaux de pain et de brioches ramassées dans les hôtels et les tavernes que je leur distribuai (moi surnommée « sainte Françoise » par le père Gilles) contre d'avares acceptations de caresses.

Mais il n'y a pas eu, il n'y a guère le temps d'une nuit, de cigales à Epidaure La Callas, invitée à chanter dans le théâtre à l'acoustique renommée, a exigé qu'elles soient exterminées pour sa prestation.. Ce qui fut fait. Pauvre Callas, enchaînée à son art accompli et à son destin de diva malheureuse ! Que n'a-t-elle accepté de joindre à sa sublime voix ces autres voix multiples, crissantes et chantantes, pour une possible harmonisation du monde le temps d'un unique et prodigieux concert ?

CARACTERE

2012-03-15T10:55:16Z

Manuel, dit Manu, déclenche instantanément, lors des réunions auxquelles il participe, une grandissante sympathie qui n'a d'égale que l'irritation tout aussi grandissante, mais réfrénée, qui s'installe chez toutes les personnes présentes.

Manu est atteint d'une maladie génétique qui le fragilise mais n'a aucune incidence sur sa vie active, réactive, suractive de militant. Au contraire ses carences physiques cachées semblent avoir alimenté, jusqu'à la frénésie peut-être, sa détermination à agir pour un changement de société.

Très souvent il arrive en retard (travail ou repos obligent) muni inexorablement d'un sandwich impressionnant et de viennoiseries sans être conscient de certains regards, réprobateurs mais bienveillants qui se posent sur sa personne. Alors il entame une sustentation tranquille se pliant à la voracité rabelaisienne d'une affection qui fait fi des limites de la bonne gestion de la convivialité dans un groupe condamné à assister à une agape paradoxalement solitaire.

Une fois son corps satisfait à l'intérieur, Manu s'attaque, avec constance et régularité, aux boutons qui assiègent ses bras et sa nuque. Il les ratisse avec obstination et méthode, les mêmes qu'il emploie à tenter de réformer le monde qui nous enveloppe. Et en même temps il déverse sur l'auditoire attentif ses informations et ses réflexions d'une pertinence toujours ouverte à une saine discussion.

Sa candeur loquace et érudite paralyse les velléités de réactions protestataires d'un groupe sainement acculé à subir autrui et à apprendre à devenir humain.

auxqu

bout de journal 29 février 2012

2012-03-02T07:26:03Z

SUR LES PAVES LA PAGE

« Fukushima mon amour » C'est ce que j'ai lu , blanche déclaration, sur la chaussée, alors que je revenais de mon émerveillement sur le pont traversant la Loire, le soleil se dissolvait en millions de parcelles de lumière sur l'eau verte qui les frôlait dans sa course lente vers l'océan.

Et sur le coup je me suis dit que la rue pourrait, devrait devenir support indispensable de cris, de slogans, de poèmes, vecteurs d'un égratignement et, qui sait, d'un soulèvement qui arracherait leurs moellons aux édifices où de supposés nantis du monde érigent leurs fausses certitudes en dévastation.

Bon, abandonnons pour un temps l'utopie réaliste pour faire un peu de ménage dans mon bout de jardin. Facile à dire ; Mon rouge-gorge familier s'est mis de la partie et est venu s'installer près du tas de feuilles prêt à être ramassé. Je l'ai salué, entamant mon habituel monologue chantonnant, j'ai éparpillé quelques miettes, et lui ai laissé la place pour aller gratouiller la terre à l'autre bout du jardin, là où des herbes et leurs racines s'avançaient vers la terrasse. Et bien il est arrivé, cet oiseau de distraction tout près de moi et a entamé, pour la première fois je le jure, une tirade à laquelle je ne comprenais rien, gargouillis mélodieux à peine audible qui gonflait son jabot.

J'ai abandonné le jardin à son hôte gracieux pour rejoindre la maison paisible où des mots attendaient leur décorticage, où des questions ailées déjà s'installaient et attaquaient mes convictions branlantes prêtes à se métamorphoser en l'état de grâce de l'incertaine réalité. .

DES COUACS ET DES QUARKS

2012-02-15T02:47:34Z

SUSPENSE

L'action se passe dans un intérieur petit-bourgeois, d'une laideur irrémédiablement moderne. Un meuble laqué noir occupe un pan de mur entier, ses deux vitrines garnies de copies de sculptures africaines, souvenir du voyage organisé. Une table basse est cernée d'une banquette et de deux fauteuils tapissés de tissu à fleurs. Sur la table un vase de Daum séparé de son support par un napperon blanc. Au fond, une salle à manger Henri II héritée de la mère de monsieur. Sur le mur une copie d'un Picasso de la période bleue.Le tout dégage l'impression d'une hétérogénéïté surprenante, voire inquiétante, soulignée par le balancement du temps offert par la pendule 1900 fichée sur le mur à droite.

C'est le soir après dîner, monsieur regarde un match de foot à la télé, madame tricote une layette près de lui. La sonnette d'entrée éructe trois coups prolongés faisant sursauter madame qui pousse un cri. Monsieur grommelle. Ils se regardent en silence

Lui : mais qui ... Un nouveau coup de sonnette l'interrompt. Court silence
lui : tu attends quelqu'un ?
elle : mais non voyons, qui veux-tu que j'attende à cette heure, Paul est parti en vacances avec Cécile et les enfants depuis huit jours !
lui : qu'est-ce qu'on fait ?
elle : rien ... ne fais pas de bruit.

Il grogne. Long moment de silence ; un court instant immobile, une araignée descend lentement de son fil dans un coin de la pièce. La tension s'installe, qui tisse une toile où s'engluent les deux personnages dont les mouvements se font de plus en plus nerveux, saccadés. Ils sont inquiets et semblent s'agiter à l'intérieur d'un piège invisible.

Lui se lève, laisse tomber son journal, elle essaie de relever les mailles tombées de son tricot.

Nouveau coup de sonnette très bref qui les immobilise.

Elle : tu ne crois pas qu'on devrait ouvrir ? Il n'est pas si tard.

Lui se dresse, très droit, va à la porte d'un pas décidé et tonne : qui est là ?

Silence suivi d'une pétarade de coups de sonnette.

Il ouvre.

Un homme encore jeune très beau (genre Samy Frey on imagine un ange) entre silencieusement et se dirige droit vers le buffet où il change de place une statuette et en met une autre dans sa poche. Ebahissement du couple figé sur place, yeux fixés sur lui. L'homme s'adosse au buffet, les regarde avec un sourire narquois.

Elle se lève, en même temps que l'homme fait un pas en avant, et se rassoit, paralysée.

Lui veux sortir un paquet de tabac de la poche de son pantalon, mais l'homme fait trois pas en avant, étend le bras et dit :"non"

Lui : mais qu'est-ce que ...

l'homme : ne dites rien et surtout ne fumez pas, c'est dangereux.

Lui : mais qu'est-ce que ...

L'homme s'approche de la table vitrée, se penche et lui donne un grand coup de poing qui fait sursauter le vase et le couple. Il se redresse lentement dans un silence profond, sort un paquet de cigarettes turques de sa veste et en allume une avec un briquet qui crache une flamme immense.

Lui s'assoit et se prend la tête entre les mains.

Elle gémit : "mon napperon, attention à mon napperon !"

L'homme regarde le napperon immaculé, le tire vers lui en soulevant le vase et le met dans sa poche.

Elle, soulagée : merci"

Alors l'homme ressort le napperon de sa poche et le déchire d'un coup sec. Elle pousse un cri de douleur.

Lui, qui n'a pas vu ce qui s'est passé, se lève d'un bond et se précipite au secours de sa femme ; l'homme le repousse violemment et il tombe à moitié étourdi dans un fauteuil près de la table basse.

L'homme : Ne recommencez jamais ça, ou vous pourriez le regretter tous les deux.

Il remet le napperon déchiré sur la table en le lissant comme s'il s'agissait d'un objet précieux.

Le téléphone sonne. Au bout de six sonneries l'homme dit : "qu'est ce que vous attendez ?"

Lui : réponds Anne, ça doit être les enfants.

Elle se lève péniblement, en proie à la peur, s'approche de l'appareil, décroche en tremblant, sa voix tremblote : "allo ? c'est toi Paul ? Ah excusez moi Madame Carré, je croyais que c'était mon fils. Non tout va bien, non, non ne descendez pas, tout va bien.

Elle crie : "non Madame Carré, surtout ne descendez pas, nous verrons demain !" Elle raccroche et se met à sangloter.

L'homme arrache le napperon de la table et le déchire à nouveau d'un coup sec.

Silence, qui devient de plus en plus insupportable.

L'homme s'approche sur le devant de la scène, scrute les spectateurs dans le noir, cligne des yeux, le couple l'observe craintivement.Il fait demi-tour, parcourt la scène avec l'air de réfléchir profondément les yeux fixés au sol, puis regarde le couple pétrifié, lui tassé dans son fauteuil, elle debout les bras ballants.

L'homme : je ne vous le répéterai plus, ne recommencez jamais ou bien ....il tire un lacet de sa poche.

Elle pousse un gémissement et s'effondre comme une poupée de chiffon sur le tapis.

Lui se lève dans le dos de l'homme, fait un pas hésitant murmurant :
espèce de .... L'homme se dirige vers le fauteuil délaissé et change le lacet cassé de sa chaussure droite disant :

vous ne vous souvenez de rien ? Non évidemment non, comment pourriez-vous vous souvenir SANS QU'ON VOUS EXTIRPE LA VERITE DE FORCE !

Elle se soulève péniblement et chevrote :

Mais oui bien sûr, comment ai-je pu oublier ?

Lui : Anna tais toi !

L'homme se met à ricaner. "Et bien, il semble que ça vous revienne tout doucement " et tonitrue : IL ETAIT TEMPS !

La pendule sonne dix coups.

Lui, angoissé : Anna, tu as entendu, il est dix heures ;

Elle, toujours accroupie, la tête dans ses mains : "Mon Dieu !" Elle se relève, se précipite vers l'homme les poings fermés et martèle sa poitrine en criant : "Monstre, monstre !" Il reste imperturbable et elle retombe à ses pieds en sanglots.

Par la fenêtre entr'ouverte sur une cour on entend l'annonce d'un journal télévisé édition spéciale . Elle sursaute et crie à son mari : "Jean tu n'as pas remonté la pendule !"

Lui bondit vers le carillon, mais l'homme l'arrête d'un geste et ricane :
Cela n'a plus aucune importance.

Tous deux le fixent, horrifiés.

Elle gémit : "mais ça n'est pas possible !

L'homme se tourne vers elle et, haussant les épaules : "vous ne savez pas ce que vous dîtes"

Elle : "mais vous n'avez pas le droit !"

L'homme scrute la pièce, cherchant, remarque une montre gousset posée à côté des simili sculptures, se rue vers elle et la met dans sa poche après un instant d'hésitation. avant de dire avec un petit rire ironique :

bon, maintenant il est temps...il est temps de tuer le temps en attendant. Il s'installe confortablement dans le fauteuil et ferme les yeux.

Silence.

Elle se relève et le couple, bras ballants, s'anime doucement avec un mouvement de balancier, le même que celui du tic-tac de la pendule qui progressivement diminue.

L'homme bondit de son fauteuil en hurlant :

Ca suffit ! Le couple et la pendule s'arrêtent.

L'homme se rassoit et soupire :

Bien, passons aux choses sérieuses

Elle et lui se regardent, déboussolés.

Lui hésite à se gratter le crâne, à esquisser le moindre mouvement.

L'homme : Mais en vous gênez plus, faîtes comme si je n'étais pas là !

!Son bras à lui retombe inerte. Elle ouvre la bouche comme si elle allait crier, regarde l'homme, se met à fredonner une comptine comme si elle était une poupée à clef remontée : "une souris blanche, qui logeait dans les buissons, elle a fait la manche, est partie à reculons"....

L'homme se lève, paraît soulagé et dit :

Enfin nous y voilà . Vous souvenez-vous Chère Anna (en fait je devrais dire Maria) de la première fois où vous avez chanté cette comptine ?

Elle, abasourdie : Maria, pourquoi Maria ?

L'homme : parce que, Chère Anna .... Maria, les paroles n'étaient pas tout à fait les mêmes, et que le sens en était entièrement changé ! Souvenez-vous :

L'homme s'affale soudain dans un fauteuil, (lui, comme un reflet, en fait autant, se prend la tête dans les mains, ) quatre lourdes secondes de silence s'abattant sur le trio. L'homme, avec un sourire :

Vous n'avez rien à manger ? Je meurs de faim.

Elle, soulagée, sort du salon en courant et revient aussitôt avec une tarte aux pommes, et dit :" c'est une nouvelle recette à la cannelle et à la crème fraiche, un peu long à préparer, mais délicieux." Elle court vers le meuble du fond, en sort trois assiettes qui tintent un peu trop fort entre ses doigts, sort d'un tiroir trois petites cuillères et un couteau. L'homme lui prend le plat des mains, le hume avec délices, le jette à terre et le piétine. Il pousse alors un "Oh !" de consternation et, lentement, méticuleusement, remet les morceaux dans une assiette en tentant de leur redonner une forme acceptable pour un gâteau. Il s'approche du couple, l'assiette à la main et fait immédiatement demi-tour pour aller reposer le plat sur la table Henri II au fond de la pièce.

Elle et lui se regardent, horrifiés, se mettent dos au public, reculent jusqu'au bord avant de s'arrêter net sur le point de tomber. Ils se tournent l'un vers l'autre, s'étreignent fortement, se séparent, et elle le gifle à toute volée. Il gémit et glisse à terre.

L'homme se hâte vers lui et le relève en grommelant :

allons, allons, un peu de dignité que diable, nous n'en avons pas encore fini !

Il entoure le couple de ses bras et les emmène doucement s'asseoir devant la table basse.

Lui : -je vais tout vous raconter

Elle :- Jean tu es fou, tais toi !

L'homme sourit, s'approche d'elle, l'embrasse fougueusement sur la bouche puis l'étreint en murmurant :

cette bouche pourrait recevoir une caresse beaucoup plus rude si vous vous obstiniez à vouloir fermer celle de votre mari !

L'homme se tourne vers Jean avec un sourire :

Et bien, Cher Jean, nous vous écoutons.

Jean se met à bégayer : - Je .......Je.........j'ai soif.

Il sort de la pièce en courant et revient aussitôt la tête ruisselante d'eau avant de s'effondrer dans un fauteuil.

Simultanément elle s'est éloignée lentement de l'homme qui la laisse filer, restant à l'évidence maître de l'étrange situation.

Jean s'essuie le visage avec un mouchoir et commence :

nous étions jeunes, beaucoup trop jeunes pour nous lancer dans cette aventure ...

Elle fond en sanglots réprimés par l'homme qui fait un pas vers elle.

L'homme : -Et ...ne pensez-vous pas que le suicide aurait été la meilleure conclusion ? Je suis là pour vous aider, ne l'oubliez-pas.

Elle commence à tirer sur ses cheveux, hagarde, et soudain fixant l'homme :

Je vous reconnais ! vous êtes ........vous êtes.........

On ne comprend pas le nom occulté par le rire tonitruant de l'homme.

Lui, semblant ne pas s'apercevoir de ce qui se passe, se met à monologuer :

Nous n'avons pas voulu ce qui est arrivé : en fait, il n'est rien arrivé, et si quelqu'un à des reproches à nous faire, ce n'est certainement pas à un olibrius de votre espèce ....

L'homme s'approche de lui, menaçant et commence très lentement à se dévêtir :veste, boutons de chemise et chemise, pantalon, il reste en short, torse nu, le couple muet le regarde.

(de toute évidence c'est Samy Frey qui joue le rôle, entraîné dans une aventure insensée par un dramaturge de pacotille en équilibre sur un des bords de l'absurdité.)

L'homme, d'une voix forte : - alors, qu'est ce que vous attendez ?

Le téléphone sonne, elle se précipite vers l'appareil comme si elle échappait à un danger mortel..

Les deux hommes s'approchent du combiné en la regardant.

Elle : allo, allo ! c'est toi Paul ? ....silence. Mais qui êtes vous Madame ?

L'homme prend l'appareil et dit : -oui c'est moi, ça n'est pas aussi facile que je le pensais. Je te rappelle dans une demi-heure, quand tout sera liquidé. Il raccroche.

L'homme se rhabille avec une hâte qui n'a d'égale que la lenteur avec laquelle il s'est dévêtu, provoquant de la sorte une espèce paradoxale d'accélération de ce qui se passe dans l'appartement ; les volets se mettent à claquer avec l'orage approchant, l'horloge sonne onze heures, le tableau Picasso tombe à terre entraînant le sursaut de Jean et Anne qui, se précipitant pour le ramasser, se heurtent et tombent. L'homme les regarde, impassible, et soudain éclate en sanglots réfrénés ; Jean et Anne, aussi abasourdis que les spectateurs, se relèvent, viennent vers l'homme, l'entourent affectueusement de leurs bras, murmurant des paroles de consolation, l'emmènent vers un fauteuil où l'homme s'écroule, prostré ; Le couple se regarde, on sent qu'ils reprennent courage, semblent sur le point de prendre une décision.

La scène suivante se passe dans un silence complet. Le coupe, ahanant, allongent l'homme sur le sol, il y reste immobile tandis que Jean sort en hâte de la scène et revient avec une immense couette qu'il jette sur l'homme. Anne prépare quelques feuilles d'une sorte de tisane extirpées d'un bocal et arrosées d'eau bouillante. Elle tend la tisanière à Jean qui avale la potion d'un trait et Jeanne, épouvantée, pousse un cri perçant. Au même moment l'homme s'assoit et se se lisse les cheveux, comme sortant d'un sommeil profond, à l'appel du cri.

Elle : - mais Jean, qu'est-ce que tu as fait ! Jean pose ses mains sur sa poitrine, regarde sa femme et le récipient, alternativement, avant de sortir de la pièce précipitamment.

L'homme : - mais qu'est-ce que vous luui avez fait ?

Elle : - chut !

L'homme : - vous vous êtes bien moquée de moi !

Elle violemment : taisez-vous !

On entend un râle en coulisse.

elle - voilà, c'est fini

l'homme : - et Maintenant ?

elle - maintenant, maintenant je m'occupe de tout.

Elle disparaît pour revenir sur scène, enfile un manteau et des gants, ouvre la porte, sort, ferme la porte à clef. On l'entend ricaner et dévaler les escaliers.

L'homme s'avance sur le devant de la scène et le rideau tombe avec grand fracas.

NOTE DE L'AUTEUR : le but était de produire du suspense à partir de RIEN réussi, ou "foutaise" ?

MIETTE DE TCHAD

2012-02-13T02:34:21Z

Lucie est sculpturale, encore plus depuis sa grossesse dont elle expose la nudité avec un contentement et des caresses aussi manifestes que son ventre protubérant. Lucie est tchadienne et vit en France depuis plusieurs années Elle est arrivée pour subir une délicate opération cardiaque qui a laissé, sur sa poitrine une cicatrice émouvante comme une scarification.

Ce jour là elle est venue me rendre visite avec son compagnon tchadien, réfugié politique Tous deux emplissent mon modeste salon et moi, minuscule auprès d'eux (enfin c'est ce que je ressens) je m'abandonne à ma maladresse habituelle : je trébuche, je rattrape avant que je ne casse j'éraille , je me démène dans tous les sens, et je renverse mon verre encore à demi plein d'un vin hongrois délicieux.

Et je déclenche la phrase surgie d'Afrique « quand on renverse du liquide, ce sont les ancêtres qui veulent leur part »

Je me suis empressée de nettoyer la table avant de me rendre compte que j'avais peut-être frustré mes ancêtres de cet épanchement de leur soif qu'ils me réclamaient. Et ma machine pensante, déroutante disent certains, s'est mise en branle dans mon cerveau. Qu'est-ce que ça veut dire, cette propension congénitale à renverser du liquide à tous propos, un entêtement de ces ancêtres à se manifester, surgis du temps où je n'existais pas encore sinon à travers eux ?

L'eau, mon élément, me fait aimer les vaisselles, les lessives, les arrosages dans le jardin, et surtout les douches d'eau glacée qui me rattachent à cette grand'mère maternelle qui, dans sa jeunesse près d'Odessa, allait se plonger en hiver dans les torrents avec la volupté qu'elle m'a transmise.

Chers ancêtres assoiffés, il va falloir que je vous écoute après mes renversements futurs. Lire dans les liquides épandus des signes, des appels mémoriels avant qu'ils ne deviennent vaporeux et disparaissent, laissant des traces que je m'efforcerai de traduire, avec mon habituelle maladresse.

Mes amis tchadiens sont partis et la phrase providentielle est restée, liant ma propre histoire, partie d'Europe, au continent noir.

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